O ANEL DÉBIL - GUIMARÃES Fernando

1

 

Apenas uma palavra

que já era o silêncio.

II

Quando olhamos as primeiras estrelas
poderemos ser mais que a noite?

III

O anel débil. Deixa que a tua mão se feche.
Hás-de receber apenas um segredo que para ti se torne circular.

IV

Sabes como descansa
a noite no teu sono.

V

Os olhos procuravam a mesma luz que nos vinhas entregar,
apenas um desvio de ti mesmo para seres a transparência.

VI

É ao longo dos remos
que te visita a água.

VII

O que vem do fogo é tudo o que esperamos
para que só a cinza o possa receber.

VIII

Estão serenas as fohas
a que levamos o vento.

IX

Devagar caminhas para a casa
de que, sozinho, eras o limiar.

X

Alguém regressa como se apenas sentisse a proximidade da noite
ao esperarmos o que nas tuas mãos era ainda a mesma sombra.

XI

As folhas não se movem.
É o vento
que faz estremecer o nosso olhar.

XII

Esperas receber os frutos
de que se alimenta a árvore.

XIII

Ao conheceres um rosto
vês a hesitação da luz.

XIV

Podes ver num recorte do ar
onde está a folha ausente.

XV

Deixaram ali as folhas, abandonadas;
Não existem sequer. Alguém as vem pensar.

XVI

Agora o que nos fere é como o vento nas árvores: poderiamos
encontrar junto delas a mesma cicatriz que fosse o seu rumor?

XVII

Observas na parede
a fenda que a sustenta.

XVIII

Diante de ti um fruto, mas não havia nele um centro quaquer.
Este existe na árvore.

XIX

Um ninho que era de ar
como a respiração.

XX

Espelho: pode faltar ainda
um olhar à imagem de quem nos vê?

XXI

Sobre a colina,
um rosto da terra.

XXII

Um voo principia e reconheces
como fica alta a imobilidade.

XXIII

Junto a cada janela existe a transparência
do que mais tarde nela se principia a ver.

XXIV

Ocultar as vestes,
mas com a nudez.

XXV

Nada sabes dos montes para onde caminhas,
mas só como a planicie te pode conhecer.

XXVI

Agora sabemos como desceram as raízes
para que sejas tu sozinho a ver a árvore.

XXVII

A água que se derrama
ao esquecer o vidro.

XXVIII

Chegaste sozinho junto de uma ponte
e assim há-de ficar completo o seu arco.

XXIX

Sabias ao olhar para uma veia
como pôde a nudez estremecer.

XXX

A nuvem que procuras
até ser o nosso vento.

XXXI

Ao chegar a morte
o ar respira ainda.

XXXII

Deixaremos assim inclinado o nosso corpo
para que se veja nele a sombra do teu repouso.

XXXIII

É nos frutos que existe
o gesto para o escolher.

XXXIV

Estás imóvel,
para assim conheceres
apenas o caminho que regressa.

XXXV

É esta página quem lê nos teus olhos.

 

in O ANEL DÉBIL (1992)
www.bibliothequeduvalais.blogspot.com  tem 1 exemplar disponivel fora de catálogo, 10 €
para adquirir ou saber mais sobre a obra deverá contactar voarnapoesiablog@gmail.com

 

 

 

 

Fernando Guimarães nasceu no Porto em 1928. Tem-se notabilizado como poeta, ensaísta e tradutor. A sua obra poética encontra-se reunida nos seguintes livros: Casa: o seu Desenho, IN-CM, 1985; Poesias Completas, vol. I: 1952-1988, Edições Afrontamento, 1994; A Analogia das Folhas, ed. Limiar, 1990; O Anel Débil, Edições Afrontamento, 1992. A sua obra ensaística orienta-se para o estudo de questões teóricas, ligadas à estética, e da evolução da poesia portuguesa nos últimos cem anos, a partir de grandes movimentos como o Simbolismo, o Saudosismo ou o Modernismo. Nestes dois domínios publicou: A Poesia da "Presença" e o Aparecimento do Neo-Realismo, Ed. Brasília; Linguagem e Ideologia, ed. Lello; Simbolismo, Modernismo e Vanguardas, ed. Lello; Poética do Saudosismo, ed. Presença; A Poesia Portuguesa Contemporânea e o Fim do Modernismo, Editorial Caminho; Poética do Simbolismo em Portugal, IN-CM; Conhecimento e Poesia, ed. Oficina Musical; Os Problemas da Modernidade, ed. Presença. É também autor de um livro de narrativas: As Quatro Idades, ed. Presença, 1996. Traduziu, em livro, poemas de Byron, Shelley, Keats, Dylon Thomas e, em colaboração com Maria de Lourdes Guimarães, Hugo von Hofmannsthal e Elaine Feinstein.

Robert Bréchon (em Georges Le Gentil, La Littérature Portugaise) refere-se à sua obra poética nestes termos: «Il chante à mi-voix, avec une ardeur contenue, l'intimité du jour et de la nuit, des saisons et des heures, des fleures et des corps. Mais ce chant si simple a quelque chose de secret, en raison de ce que Rémy Hourcade appelle les "glissements métaphysiques" et les autres "procédés très stricts", qui constituent toute une savante rhétorique».

 

in Projecto Vercial