Vitor Moreira
banco avermelhado de madeira enferrujada e de ferro acastanhado pela podridão dos seculos ali seputado naquele jardim acizentado pelas cores artificiais magistradas pelo snob tempo de inverno recheado d epingos secos de lagrimas caídas de um choro da alma penada que teima em fazer recordar a pavida e pálida viva alma da penumbra pele ambulante que alguem lá no alto ainda chora por aquele osso mestiço que deambula por aquelas terras secas apesar da chuva que faz ping ping nas folhas do arvoredo que servem de abrigo por quem ali passa em passos apresados de se esvaír da cerradaneblina que cega e esconde os olhos de quem se nega a querer ver que naquele podre banco de jardim jaz podre alma faminta de uma fome incontrolavel e de sede seca de que um abraço afague o calor ardente do pobre moribundo que nada possui em seu terreno, a nao ser, um infinito cubiculo de abrigo debaixo do podre e enferrujado banco que as frinchas lhe faz observar o fio fino do sol que entre a neblina do nevoeira e as folhas do arvoredos faz transparecer aquele rasgo foco de sol que lhe aquece a fria pele tresvassada no coraçao sarando a desonestidade que a pomba lhe encantara momentaneamente no ouvido meio surdo do olho mudo do tacto cego
Vitor Moreira
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